Diarios - Alejandra Pizarnik

Notas

p.384► Confusión. No sé si me gusta Artaud. (Chele)

Si salvas a la víctima tendrás que matar a la asesina.

p.385► Abro el libro luego de mucho tiempo, y Alejandra me habla desde sus diarios. Necesitas no esperar. Necesitas no esperar nada de los demás. Necesitas orgullo y soledad.

p.396► La belleza de este libro me recuerda el valor de todas las cosas en tiempos en que no lo siento con seguridad. Cómo las palabras pueden contener tanta belleza pura, y solas ellas darme tanta paz, llenarme tanto, todo el vacío que descubro en mí ahora, calmado por las palabras y memorias de Alejandra. Ojalá ella haya tenido algo así en sus días grises.

p.399► INSPIRACIÓN = FELICIDAD. No sé si retengo las vivencias de Alejandra pero leerlas me activa la mente. No puedo esperar a escribir algún poema en París, y continuar con mi serie Los Subterráneos, y hacer un blog del viaje aunque yo sola escriba en él. Viajar y crear, viajar y crear. Viajar y leer, viajar y leer. Voy a llevarme Rayuela para la playa y así clavarme París en los huesos y en los ojos. Pasión penetrante y contagiosa de Alejandra, hermosa. Cómo sacudís al mundo con tu soledad eterna.

Diarios - Alejandra Pizarnik

"Ahora sé que siempre haré poemas. Y sé -qué extraño- que seré la más grande poeta en lengua castellana. Esto que me digo es locura. Pero también promesa."

A.P. ♥

Diarios - Alejandra Pizarnik

pero que bello el dolor tuyo Alejandra...

me dejas con palabras en las lágrimas en los ojos cuando te leo
lenguaje sangrante, suicida y visceral
parte de esta tierra que nos corre por las venas
que a veces ahoga como barro
tus obsesiones son pura poesía en prosa
y los silencios entre cada letra, entre cada fecha
soledad
tu combustible.

Diarios - Alejandra Pizarnik / Los Detectives Salvajes - Roberto Bolaño

El lecho de un montón de flores rojas, la vereda.
Arrancadas del árbol por la primavera y sus temporales.
Me desbordan las palabras como los días de mi propio tiempo.
La muerte de las flores como la tendencia suicida de las hojas de Alejandra, en otoño, en París.
Creo que ya nunca voy a sacar de mi inconsciente su pasión venenosa por los libros.
Y sus ganas de morir.
El sol se destapa de a ratitos. Sube la temperatura, vuelve a bajar.
La estación de tren es ese lugar donde hoy me podría quedar.
Y pasar el día completo descubriendo la única verdad, como si fuese el lugar donde elige revelarse.
Qué es esto de esperar?
Llega el tren, y lo lamento tanto.
Recién empiezo a enamorarme de Roberto Bolaño.

Diarios - Alejandra Pizarnik

Mi mamá recorre la casa repitiendo y repartiendo la idea de que "hay que dedicarse a ser feliz, hay que dedicarse a ser feliz". Un cáncer agresivo ataca a una amiga suya y siente la necesidad de entender, y que entendamos, que hay que dedicarse a ser felíz.
En 4 meses lo vi a mi papá adelgazar hasta morir. Nunca supe si él creía en esa idea que mi mamá esparció por las habitaciones de mi casa anoche, pero últimamente encuentro poemas en sus agendas ya inútiles, que supo usar como diario para atesorar la belleza que encontraba en cada día. Pensar que nunca me dijo nada bello en toda mi vida.
Sueño que rescato a un hombre moribundo a orillas del mar, y ruego que no muera en mis brazos mientras intento sacarlo del agua.
Y en la oficina hay un aire de deseperación por falsas urgencias. Tan falsas. Tan falsas.
Tan falsas que quisiera escupir miseria a mi alrededor para que brille la belleza de estar vivo.
"Cuando oigo a mis amigos decir «la vida es hermosa» me sucede un gusto a velorio en el diafragma" dijo Alejandra. Y se suicidó.