I Love Dick - Chris Kraus

With 3 coins in my pocket, I walk towards the cafe for an hour of privacy, an hour of work. I stop at the charity shop and go through all of the coats, I imagine wearing some of them on a rainy day like this, would this one be warm enough? would it cover my wrists? I feel cold when the wind touches my wrists. Then I go through the bookshelf. All 50p and 1 pound books. I pick one up, as I've read about it somewhere. "I love Dick" a feminist novel that dares you to read it on the bus. I pay the woman at the counter with one coin, and put the book in my tote bag. I continue my journey to the cafe thinking what can I afford with my other 2 coins, cause I need to sit down for a while, and work, and be alone.
I don't know what a macchiato is but it's the only thing I can afford from the board.
And here I am, sending a message to my self with the free wifi from Nero.

<3 little days, little mornings, little words, I love little London.

Astragal - Albertine Sarrazin

I used to write
                     A lot
I encounter my own poems
And I feel betrayed
                     By myself
The baby's asleep
I wonder what I should do now
I should read more
I should tell the world more
                     About everything
                     Although its not listening
I'm sorry if I'm drawn to create something
                     Out of everything
With no creation this world seems empty
With no scribbles on the margins
This book seems pointless.
Only these pages might hear
                      The pains of my transforming soul
But Diane di Prima wrote of motherhood
What a sweet Beat poet she was.
After reaching M station
I need to find my new voice
The balance between my old skin
                      And the new one.
Blinding sun, the heat of summer approaches.
And a full circle will reveal
The start of our future.

M Train - Patti Smith

I walk down Amsterdam roads
The soft rain tickles my face and I struggle to keep my hood on as my fingers slowly freeze.
I got obsessed with this city's windows
Anonymous works of art exhibited for no reason
For no audience
So I collect them as my Dad used to do with everything that amused him.
I give up very early
My destination seems way too far and unknown to my unease mind
No patience these days
Instead I enter the only empty place with available and solitary tables.
A small cinema that features a Kaufman dedicated program and promise nothing more than average coffee.
So I sit down after small talk with the guy behind the counter
And I give a second chance to "M train"
A book that hasn't captured my attention yet.
Patti talks about her daily life, her cats and her very own spots to write.
She mentions writing about "nothing" when clearly she has nothing to write about.
It makes me feel lonely
It makes me feel she is lonely.
I recognize the urge for words
When writing seems to be the only thing that will never leave us
But sometimes we can not seem to find it either.
So she speaks of sadness
Although never mentioning the word.
I don't enjoy this book, but I would never doubt it's powers of companionship
What do I need to fill this emptiness?
Should I light a candle to a saint?
Should I say my prayers?
Invocate?


But today
There was this glimpse of beauty:
When some of your empty spaces are filled with just a page of a book
It mustn't be hard to fill at all...

"-You have misplaced joy- he said without hesitation -without joy we are as dead-
-How do I find it again?
-Find those who have it and bathe in their perfection."

El Pasado - Alan Pauls

Leer con una lapicera entre las hojas,
ahí lista para adueñarnos de esos párrafos fascinantes
de los que nos hubiera gustado ser creadores.
Recuerdo esa sala del museo, en la ciudad de los libros
donde aprendí a dejar marcas como cicatrices
sin culpa
puro placer
Yo te lastimo libro mío
Tal vez por venganza
Ayer me hiciste llorar
Cuando al abrir la puerta me encontré con la valija de mi novio
lista para partir a Holanda
Y me vi tentada de esconder una carta
como Sofía,
entre el traje que dobló perfectamente para usar en el casamiento de su padre
y la pila de calzoncillos.
Lo vi abriéndola en medio de una habitación de hotel estándar
La carta plegada prolijamente dentro de un sobre azúl lavanda
escrita en un inglés ajeno
-el único común a los dos-
algo especial que no hubiera dicho ninguna de esas noches de confesiones apuradas.
Pero como pasa a veces en esas frases largas de Alan Pauls
en donde el volúmen de las palabras es el producto de una conjunción entre los hechos de la historia y las posibilidades que alguna vez imaginó el autor para sus personajes
-o las que sus personajes imaginan para ellos mismos-
lo de la carta en la valija nunca pasó.

Los Perros Románticos - Roberto Bolaño

Lupe le quería chupar el corazón a Bolaño

Y yo levanté la vista de mi libro 

Y vi en el reflejo que tenía el flequillo partido al medio. 

Hace calor acá en el subte. 

Quiero verte. 

Extraño las cervezas interminables en el casino 

El mareo y el chocolate caliente que me vendían sonriendo al cerrar el bar 

Día, noche, y día de nuevo en un solo día. 

Ojalá te vuelva a ver. 

Y como Lupe 

Chuparte el corazón

Road Movies - Lee Ranaldo

y así se hicieron las 3 de la mañana, hablando de arte, de los amigos y del mundo enorme, y dijiste, que hacer música no es un talento inherente a nadie, por lo tanto nadie está privado de hacerlo, solo hay que tratar, y fuiste tan genial, riéndote, y en silencio, y verborrágico como te ponen las cervezas, y lo que sea que hayas tomado antes de verme que hizo que tus besos tengan sabor a adolescencia subterránea.

Sí, soy poeta.

Sí, tenemos suerte.

Sí, viajaré con vos este verano.

and so it was 3 in the morning, talking about art, and friends, and the huge world, and you said that to make music is not an inherent talent, therefore no one is deprived of doing it, you just have to try, and you were so great, laughing, and in silence, and verbose as you usually become after a few beers, and whatever it was that you were drinking before seeing me, which made your kisses taste like subterranean adolescence. 

Yes, I am a poet.

Yes, we are lucky.

Yes, I will travel with you this summer. 

Road Movies - Lee Ranaldo

I

en el lugar de donde vengo
hay una canción que dice que
un amor real
es como vivir en aeropuerto.
mudez entre paredes blancas
sobre el día que me fui
recuerdo el silencio
solo un gran espacio de silencio
de silencio moderno
de silencio sin tiempo
ahora

puedo escuchar mi corazón latir

no solo sentirlo, pero escucharlo
hasta puedo olerlo
huele a cordita

Road Movies - Lee Ranaldo

-After reading Road Movies, I wrote:

where I come from
there's a song that says that
real love
is like living in airports.
quietness between white walls.
about the day I left
I remember silence
just big space of silence
of modern silence
of timeless silence
now
I can hear my heart beating
not just feel it, but hear it
I can even smell it
it does smell of cordite

Poesía Completa - Alejandra Pizarnik

los ojos del zorro, fosforescentes en medio de la noche
me observa inmóvil, acercarme
adentrarme en el bosque
salvaje vuelta a casa
abro la puerta con la pequeña llave
y la cierro detrás mío
más zorros en el jardín
detrás de la cortina de flores

"Le pido la luna al poema"
"Le pido la luna al poema"
Hay más dulzura que la que contienen esas pocas palabras de ambición desmedida y surrealista?
"Le pido la luna al poema"

Gasoline - Gregory Corso

I AM 25

I HATE OLD POETMEN!
Especially old poetmen who retract
Who consult other old poetmen
Who speak their own youth in whispers,
Saying: -I did those then
But that was then
That was then-
O I would quite old men
Say to them: - I am your friend
What you once were, thru me
you'll be again-
Then at night in the confidence of their homes
Rip out their apology-tongues
and steal their poems

Tarántula - Bob Dylan

En el camino el brillo del polvo a través del rayo de luz. El sol enfriándose, tan cálido. Engaña. Es el tiempo lo cierto, lo urgente. La muerte. Algún día el Sol, en negro como nuestra juventud.

Diarios - Alejandra Pizarnik

pero que bello el dolor tuyo Alejandra...

me dejas con palabras en las lágrimas en los ojos cuando te leo
lenguaje sangrante, suicida y visceral
parte de esta tierra que nos corre por las venas
que a veces ahoga como barro
tus obsesiones son pura poesía en prosa
y los silencios entre cada letra, entre cada fecha
soledad
tu combustible.

Diarios - Alejandra Pizarnik / Los Detectives Salvajes - Roberto Bolaño

El lecho de un montón de flores rojas, la vereda.
Arrancadas del árbol por la primavera y sus temporales.
Me desbordan las palabras como los días de mi propio tiempo.
La muerte de las flores como la tendencia suicida de las hojas de Alejandra, en otoño, en París.
Creo que ya nunca voy a sacar de mi inconsciente su pasión venenosa por los libros.
Y sus ganas de morir.
El sol se destapa de a ratitos. Sube la temperatura, vuelve a bajar.
La estación de tren es ese lugar donde hoy me podría quedar.
Y pasar el día completo descubriendo la única verdad, como si fuese el lugar donde elige revelarse.
Qué es esto de esperar?
Llega el tren, y lo lamento tanto.
Recién empiezo a enamorarme de Roberto Bolaño.

The Fall of America - Allen Ginsberg

For Allen

You are a God in my godless universe
Dead, by unfair forces
(Such a childish thing to say)
Should have been inmortal
Though you already are
Should have taught me how to write
Though you already have
Thank you for touching me with your tender words
I could write to you for ever
The pleasure, inexhaustible
... Your light, inextinguishable

I hope you have sunflowers to worship
-wherever you are

Howl - Allen Ginsberg

Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, Amor, es todo lo que encuentro en sus palabras. Las obscenas, las libres, las santas. Revolución hecha poesía. Con una flor de loto en la barba, y miles de ideas sinceras invadiendo su templo. Maravillosa la luz del atardecer que ilumina sus hojas recién escritas a través de la ventana. La calidez, la pared, la textura, la tinta, el día haciéndose tarde, los segundos imprevisibles que se avecinan, y que pasan como si fueran agua por sus años. Los libros leídos, su olor, su tiempo impregnado en las tapas cubiertas de polvo. Millones de sueños de flores, de asfalto, de budas poetas, y viajes por la ruta. El revelado de una foto, lento y mágico. Y el jazz del inconsciente, la locura aceptada, y amada, y sacudida. Los amigos muertos. Su legado, sus promesas, sus poemas. Amando al mundo que lo margina sin piedad. Que no entiende, que censura, que ignora. Que haya luz. Que haya honestidad. Que su voz se escuche en todo el mundo como música. Como el lenguaje universal que nos libera de todo lo que haga falta liberarnos. Que resuene el eco de sus lecturas en cada mantra. Él está ahora en la cuenta número 109 de mi japa mala, y en todas las vistas de todas mis ventanas. Ciegas como los ojos de Moloch. Está bailando en la tumba de Rimbaud y en los surcos de los discos de Patti, y estará sin duda en mi próxima primavera. Cuando llegue al fin al número primo perfecto y comprenda que fueron 365 días de reconciliación con un mundo que conozco hace tiempo, pero nunca vi tan claramente, como ahora de su mano. (De sus manos)
Ganó la guerra al silencio cobarde, a la negrura del vacío, una tarde de 1955 en que les reveló el increíble poder del alma a un montón de artistas y amigos.
Y lo afirmaron con los ojos. -Estamos todos en ésto- En este mundo cargado de arte y de luz. Vibrando en este sótano frío con cada despojo de su fuego. Tortura que se consume en palabras, y se hace cenizas, y recuerdo, e inspiración latente en cada oyente.
Caigo enternecida a esos ojos de niño detrás de gruesos lentes y largos años de borrar tristeza con su máquina de escribir. Es que es tan simple. Un poema a cambio de un golpe. Y así se purifica el universo.
Los intentos inútiles de quienes quisieron callar su voz, quedarán en el recuerdo sólo como escalones pisoteados. Parte del camino ondulado. Santos los ciegos e ignorantes que se interpusieron en su camino. Sin ellos el mundo seguiría igual de triste. Ausente Allen en las librerías, ausente en las mentes, ausente en la historia. Ausente en mi vida. Ausente en las fotos de Burroughs sacadas con su Kodak Retina. Ausente en el Hotel Beat, y en los libros que se venden ahora por Amazon. Ausente en el cine. Ausente en el inconsciente colectivo de los amantes de la poesía y del sexo y de París, Benares, Nueva York… Su huella está ahora en rincones sagrados del planeta, que lo vieron enamorarse innumerables veces de hombres que jamás le devolverían ese amor tan profundo. Que lo vieron esconderse de sus propios deseos hasta estallar en arte puro y sincero y poderoso. Golpeando contra todo y contra todos, abriendo un camino luminoso a su paso. Que lo vieron prometer que no sería él mismo sino algo más. Perder absolutamente todo, durante la pronunciación de esa promesa. Que lo vieron bailando a orillas del mar consciente de la música que provenía de las olas, y de los sabios que le rezaban a sus muertos. Que lo vieron inspirarse hasta las lágrimas con la locura de su propia madre hospitalizada, y con las llamas del infierno que invadían todos los días las calles, y las casas y las plazas; concurridas por homofóbicos, racistas, artistas, niños, locos, enfermos y vagabundos.
Afirmo con total convicción que me sostengo la pollera y me aventuro en ese infierno, y me entrego a la experiencia de ser iluminada por sus versos. No me importa que sea infierno; lo elijo ante la opción insípida de un cielo en paz, vacío de poesía beat.
¿Cuándo alcanzaré la capacidad de estar desnuda en mi cama sin ninguna identidad más que mis propios pensamientos? Yo no soy solo yo, sino miles de cosas más.
Lápiz y papel a mano para no enmudecer. Escuchar el silencio que llenamos con cada respiración. Cada segundo que pasa creamos algo de la nada. El vacío ya no existe. La voz es aullido. Ya no hay manera de negar la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma.

Howl - Allen Ginsberg

►Unskilled

In the middle of the night
I lie in the silence of unfound words.
As the poetry in my head moves with ease,
but it does not even touch my fingers.
I get up and start to write, helplessly.
I only notice the ligh on my legs, that warms my skin while I blame the winter for its dryness,
my turntable, so still in the darkness of the livingroom,
my records, my books, the unlit candles,
the lights from the sleeping city outside my balcony,
but no trace of the poetry that kept me awake.
Only the memory of a friend of her.
His eyes behind thick glasses and a shy smile.
His conclution: "Poetry is that time of night, lying in bed, thinking what you really think, making the private world public, that's what the poet does."
I was thinking what I really think.
I still don't know how to make it public.
I'll keep on trying.

Babel - Patti Smith

Se tambalean las letras por los adoquines bajo las ruedas, pero no voy a parar de leer aunque implique un terrible dolor de cabeza...
No puedo evitar ni esconder el deseo de abrirme completamente y vaciarme en palabras.
Algo se enciende. Se quema, se consume, se transforma, y existe.
Las luces de la calle, desenfocadas y movidas y brillantes.
El caos de la luz y el tiempo cuando no están en equilibrio.
Fotos que no serán a menos que vuelva a hoy algún día...
Abrirme completamente, y detener el tiempo, y saltar al vacío sin miedo, palpar la libertad y viajar a esa lluvia, cortina de luces que me invita a quedarme para siempre.
Arco iris en mis pestañas. Los pies fríos y el olor a viento.
El vapor cura todas las heridas del invierno.
Y la poesía. La poesía cura todo.

pero No alcanza. No alcanza la fuerza.
Mi voz mortal y efímera.

Babel - Patti Smith

Las lágrimas en mis ojos refractan las palabras cada vez que intento leer su luz, su magia.
Arco iris húmedo y espeso que me aplasta.
Estática en este presente del que no me quiero salvar.
Me dejo aplastar.
Prefiero recordar en prosa y vivir en libertad.
Gracias heroína azul.
Por tu rayo que tiembla del frío de este invierno que es más cálido que enero en el sur del mundo.
Gracias por los viajes en silencio, del ruido que mece mis paseos astrales por el París que fotografiaste en blanco y negro instantáneo.
Nunca hubiera aprendido a volar si no hubiera sido de tu mano.